Poco hombre
hijo de la madrugada
me viste con ojos tales
—esos, de tu madre niña.
Criatura
son las dos de la mañana
y tú me vistes de enigma
me tiñes de púrpura.
Freno secuestrarte los labios
mejor te escribo
no como destinatario
sino como se escribe una vida
como materia prima.
Te retrato desde todo ángulo
con las tintas de mi alma
para las paredes de mi memoria.
Te tejo entre mi cabello,
en luna creciente lo despunto.
Te escribo para no volverte maceta.
Te escribo porque no te puedo comer.
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